Plots een paukenslag van Wagner
Een stenen muur wurgt het wentelen der wielen
De renner wordt de lucht ingeslingerd.
Zijn hijgende borstkas versteent
En valt stil over zijn warm gekoerst lichaam
Het verscheurd shirt wordt een doodskleed.
Stilte, een heerlijk woord, veel verlangd, maar vaak verstoord.
Geen opmerkingen:
Een reactie posten